Perezoso resucito ¡Bienvenido al mundo!.

¿Alguien ve?

Quién o qué magia direcciona a tal punto de poner el aire en el cuerpo, y, moverse... impregnando valentía en los huesos y chispa en el corazón. 

No!!! Con el corazón cansado no se irradia.. Con el corazón cansado somos breves mascaradas obsoletas por la fatiga de la calle.

¿Alguien ve? ¿Alguien entiende tal osadía del destino?

¿Quién podrá descifrar tan cruel melodía?

¿Quién luchará para no perder tan arriesgada batalla sin morir en el intento?

Quiero despertar sin despertar. 

Con una fuerza inútil siguen caminando por carreteras desoladas llenas de árboles marchitos y esqueletos humanos contemplándolos desde los sitios más oscuros, infestados de voces... 

Se sigue caminando ¡Incansables! ¡Almas valientes!... pero vaya, cuéntame de un valiente y te contaré una tragedia. Todos de una u otra manera buscando un sentido al propio sinsentido de existir, a diario, cada día.

Quizá alguien tenga un buen plan, o no... quizá tan solo haya que seguir improvisando y contemplando las hojas al caer...

Esta tarde no es cualquiera...

me confirma que el dolor es más real, más audible que mis sueños

Esta tarde...

Papá.

A lo lejos, una melodía viajera y pasajera ...¿Su artista? un hombre ya entrado en años, sus arrugas llenas de malicia, astucia y valentía. 

Me pregunto que desea su alma y su andar, sus ojos quebrantados de vida armonizan y puntualizan en las partituras del viento...el canta, el canta...

Febrero 01.

La insoportable necesidad de ser, sentir... quizá respirar o de al menos proyectar
 ¿Luz? ¿Oscuridad? 

para qué la necesidad de presenciar, y no lo digo desde el sentido sórdido de la muerte o en casos la vanalidad absurda de vivir; sino de interiorizar sentido a algo a alguien a nada.

Diarios

"La verdad: trabajar para vivir es más idiota que vivir. Me pregunto quién inventó la expresión "ganarse la vida" como sinónimo de "trabajar". En dónde está ese idiota". Alejandra Pizarnik 

Fente: Diarios, 28 de julio de 1962.

Ya son 22 años.

Hoy todo me parece absurdo e inacabado. Volverá a repetirse...¿y qué si sí? ¡A dónde iré a parar! Sólo tengo 22 años y una temprana melancolía, un suburbio lejano que me absorbe y  recuerdos tortuosos.

Me pregunto si los días se irán volviendo más pesados y, nosotros, inmoviles ante la ráfaga de deseo sucumbidos en el terror de la noche. Espero, mientras mis demonios juegan entre sí... algo han de disfrutar.

Noviembre 15.

La vida es un escape tan cobarde, resaltando las más repugnantes pretensiones y ocultando tanta valentía. ¿Cómo abstraerme del mundo en el que vivo, sin ser desligada de respirar? ¿Cómo conservar lo no visible, lo no dicho?; si somos tan estúpidos al pensar que la llenura no es estar vacíos, escondidos, asustados…

Con noticias asesinas divago por las calles, al cruzar, al mirar. Quizá sea la vida cargada de un poco de nostalgia, o quizá un tanto más.