Febrero 01.

La insoportable necesidad de ser, sentir... quizá respirar o de al menos proyectar
 ¿Luz? ¿Oscuridad? 

para qué la necesidad de presenciar, y no lo digo desde el sentido sórdido de la muerte o en casos la vanalidad absurda de vivir; sino de interiorizar sentido a algo a alguien a nada.

Diarios

"La verdad: trabajar para vivir es más idiota que vivir. Me pregunto quién inventó la expresión "ganarse la vida" como sinónimo de "trabajar". En dónde está ese idiota". Alejandra Pizarnik 

Fente: Diarios, 28 de julio de 1962.

Ya son 22 años.

Hoy todo me parece absurdo e inacabado. Volverá a repetirse...¿y qué si sí? ¡A dónde iré a parar! Sólo tengo 22 años y una temprana melancolía, un suburbio lejano que me absorbe y  recuerdos tortuosos.

Me pregunto si los días se irán volviendo más pesados y, nosotros, inmoviles ante la ráfaga de deseo sucumbidos en el terror de la noche. Espero, mientras mis demonios juegan entre sí... algo han de disfrutar.

Noviembre 15.

La vida es un escape tan cobarde, resaltando las más repugnantes pretensiones y ocultando tanta valentía. ¿Cómo abstraerme del mundo en el que vivo, sin ser desligada de respirar? ¿Cómo conservar lo no visible, lo no dicho?; si somos tan estúpidos al pensar que la llenura no es estar vacíos, escondidos, asustados…

Con noticias asesinas divago por las calles, al cruzar, al mirar. Quizá sea la vida cargada de un poco de nostalgia, o quizá un tanto más.

Esta vida...

¡No hay más! ¡Basta ya!

Cómo explicarle a mi alma que la melancolía que me aturde no traerá consigo tal victoria que mi alma suplica. Ésta que me carcome los días, recordar el paisaje de colores que se sucumbía ante mis risas, no tenia otro discurso más que el de la nobleza, ahora el camino no retorna, pero ama.

Aguarda con entereza y fuerza tanto tormento. Oye el susurro pero no dejes que te devore. Ten calma, pronto… ya nada hará falta. Aunque… cuidado, no vale la pena ser cobarde.

Agosto 20.

Esta soledad tan vacilante, ¿acaso no volverán las rosas, o los jardines danzantes?. Esta herida que no ubico se desgarra por mis cabellos junto al anonimato presente. ¿Qué hace? ¿Quién es?, viene con traje de gala a saludar con cortesía; viene, respira y se va. Ya no hay soneto para tanta elegancia, ni mucho menos cortesía para la injusticia. 

Agosto 14.

El silencio de estas cuatro paredes persiste ¡Qué diablos pasa!

Si tan solo el vacío no pesara, si la ausencia no fuese tan presente

¡Qué será de mi, qué será!

Tanta melancolía me quema los huesos hasta hacerme vomitar

Las paredes son breves mascaradas, llenas de letras danzantes y andantes

¡Me caminan! Oh ¡Rayos! Me hablan mientras se desgarran hasta llegar al suelo

Que infortunio de existencia…

Nada place ni consuela

Se llora a gritos, se clama con incertidumbre

El corazón ya poco aguanta…

Y, la tierra, tan ajena y distante

Tan helada, tan ausente. 

¡Ay mi tierra!.