¿Señal?.

La casa se derrumba. Al caminar por los recuerdos, las paredes se balancean y se llenan de matices color café, los acordes se tensionan dentro de una partitura en la que solo hay silencios, formando figuras de esquina a esquina, desde el murmullo de ojalás a las palabras dichas. Suena, suena como la orquesta que se reparte desde la percusión, bajos, vientos, teclas...voces; inundando los sentidos hasta no dejar ningún rincón sin sonido.

“Lo único que quiero es dejar un testimonio,

escribir aunque sea mal, aunque lo que escriba no sirva de nada

que si sirve para salir de éste infierno por el que voy bajando,

que sea ésa la verdadera razón por la que he existido…”

Andrés Caicedo, Carta a Carlos Mayolo, 13 de enero de 1972

Una tarde, decían...

¿Quien lo diria? Aquel atardecer que rompe los sonidos de la lluvia, siendo más fuerte que la perturbación y la angustia. Las pisadas se vuelven más ligeras, suaves, consientes; pero...sordidas aun.

¡Qué se es! Acaso un ligero pergamino de ires y venires fugaces, o por el contrario no se es, simpliemente  no hay manera de encerrar tan lógica paradógica del pensamiento.

Un atardecer, decían; un orden de palabras y una pretensión audaz de armarlas ¿Armar qué? ¿Las palabras? que osadia con el universo pretender ser dueños de algo ¿Dueños de qué?

Dejarse, dejarse llevar, dejarse ser o dejarse no ser..

Junio 01.

"Hasta la oscuridad final, es un viaje acabado, un círculo completo,

 una obra de arte sublime, un dulce ritmo melódico, una batalla ganada".

Perezoso resucito ¡Bienvenido al mundo!.

¿Alguien ve?

Quién o qué magia direcciona a tal punto de poner el aire en el cuerpo, y, moverse... impregnando valentía en los huesos y chispa en el corazón. 

No!!! Con el corazón cansado no se irradia.. Con el corazón cansado somos breves mascaradas obsoletas por la fatiga de la calle.

¿Alguien ve? ¿Alguien entiende tal osadía del destino?

¿Quién podrá descifrar tan cruel melodía?

¿Quién luchará para no perder tan arriesgada batalla sin morir en el intento?

Quiero despertar sin despertar. 

Con una fuerza inútil siguen caminando por carreteras desoladas llenas de árboles marchitos y esqueletos humanos contemplándolos desde los sitios más oscuros, infestados de voces... 

Se sigue caminando ¡Incansables! ¡Almas valientes!... pero vaya, cuéntame de un valiente y te contaré una tragedia. Todos de una u otra manera buscando un sentido al propio sinsentido de existir, a diario, cada día.

Quizá alguien tenga un buen plan, o no... quizá tan solo haya que seguir improvisando y contemplando las hojas al caer...

Esta tarde no es cualquiera...

me confirma que el dolor es más real, más audible que mis sueños

Esta tarde...

Papá.

A lo lejos, una melodía viajera y pasajera ...¿Su artista? un hombre ya entrado en años, sus arrugas llenas de malicia, astucia y valentía. 

Me pregunto que desea su alma y su andar, sus ojos quebrantados de vida armonizan y puntualizan en las partituras del viento...el canta, el canta...